QUATTRO FIORI BIANCHI, by Devadatta Sk! Valmiki

Quattro margherite accanto stanno

dentro le nere lingue dell’uomo 

che si crepano di anno in anno

e verdi ciuffi d’acuto suono

si propagano nel mio affanno

e sono fulmini senza tuono  

che accendono velocemente 

proliferanti pensieri d’arte,

radici cineree a mente, 

seppure mancanti d’una parte

che mi fiorirebbe sconvolgente,

parole pesanti sulle carte.

Restan pensieri senza proseguo,

boccioli della mia lingua nera,

mentre zoppicando li inseguo,

immerso nella sospesa sera,

più respiri profondi eseguo,

attendendone la primavera. 

Ma poi, come sempre da rituale,

il respiro prende a scorrere,

quella paura che m’è usuale 

con il vento prende a correre,

sibila sera e scorre reale, 

allora mi sento soccorrere

allora la pioggia prende a cadere

allora l’albero comincia a cantare

allora il petto parte a palpitare. 

Devadatta Sk! Valmiki