Ali Stanche, una poesia di MIchela Intropido

 

Ali stanche, quando la poesia impara a posarsi Ci sono poesie che raccontano la stanchezza e poesie che la trasformano in ritmo, silenzio e attesa. In “Ali stanche”, il corpo si ritira lentamente, mentre lo sguardo e il pensiero continuano a vegliare, fino a quando due sole parole, «È sera», raccolgono tutto ciò che rimane.

Ci sono momenti in cui le parole sembrano arrivare da una regione più silenziosa della vita, dove il corpo comincia a chiedere tregua, il respiro si fa più lento e anche i pensieri, pur rimanendo vigili, sembrano perdere il desiderio di rincorrere il mondo. È da questo spazio interiore che nasce Ali stanche, una poesia nella quale la stanchezza non viene semplicemente descritta, ma diventa il principio che governa la scrittura, ne riduce il movimento, ne modifica il ritmo e accompagna il lettore verso una conclusione che non ha bisogno di spiegazioni.

«Le silenti membra / vegliano sull'esausto corpo». L'immagine iniziale contiene già una contraddizione sottile, quasi un piccolo mistero, perché le membra sono stanche, il corpo è esausto, eppure qualcosa continua a vegliare. La coscienza non si è ritirata del tutto, lo sguardo rimane vigile, il pensiero conserva una sua attività, mentre l'anima, definita «senza volto», sembra cercare nei frammenti dell'ascolto una possibilità di riconoscimento. Non siamo ancora davanti a una resa, ma a una condizione sospesa, nella quale la fragilità fisica convive con una presenza interiore che non intende abbandonare completamente il proprio posto.

È proprio questa distanza fra il corpo e la coscienza a dare alla poesia la sua prima tensione. Il corpo si affatica, ma non tutto ciò che siamo si esaurisce insieme a lui. Rimane uno sguardo capace di osservare, rimane un pensiero che cerca una forma, rimane perfino il desiderio di ascoltare, anche quando le parole sembrano non bastare più.

Poi il testo cambia passo. «Corpo distratto / dal battito stanco». La distrazione assume qui un significato particolare, perché sembra indicare un allontanamento progressivo dalla necessità di controllare ogni cosa, come se il corpo, dopo aver sostenuto a lungo il peso della propria esistenza, cominciasse a sottrarsi alle richieste del mondo. E in questa ritirata compare una delle immagini più delicate della poesia: «Vivo il mio ritiro / come gli uccelli il volo / verso il nido».

Il movimento verso il nido non è una fuga, né una sconfitta. È un ritorno, il bisogno di trovare un luogo nel quale non sia più necessario dimostrare la propria resistenza. Gli uccelli hanno attraversato il cielo, hanno sostenuto la fatica del volo, e quando cercano il nido non rinnegano il viaggio compiuto, semplicemente riconoscono che ogni movimento, prima o poi, ha bisogno di un approdo.

In questi versi si avverte una consapevolezza che appartiene alla maturità, quando si comincia a comprendere che non ogni battaglia deve essere combattuta fino all'ultimo respiro e che ritirarsi, qualche volta, significa soltanto ascoltare ciò che il corpo e la vita stanno cercando di dirci.

Ma la poesia non si abbandona interamente alla quiete. «Poso le dita / su un sogno in attesa / Resisto al dolore / in un giorno di arresa». Il sogno è ancora presente, anche se non ha una forma compiuta, e il gesto di posare le dita su di esso suggerisce una vicinanza fragile, quasi timorosa, come se bastasse un movimento troppo brusco per dissolvere ciò che rimane. La resistenza continua, ma non possiede più il carattere combattivo di chi vuole vincere a ogni costo. È una resistenza silenziosa, forse la più difficile, perché non promette una vittoria e non pretende di cancellare il dolore.

Il verso «in un giorno di arresa» introduce una contraddizione che attraversa l'intero componimento: resistere e arrendersi possono appartenere allo stesso momento, così come la vigilanza può convivere con l'esaurimento e il desiderio di continuare può accompagnarsi alla necessità di fermarsi. Non tutto ciò che si arrende è sconfitto, non tutto ciò che resiste è destinato a vincere. Esiste una zona intermedia, profondamente umana, nella quale si cerca soltanto un modo per stare dentro la propria fragilità senza esserne completamente travolti.

Infine arrivano le ultime immagini: «Le ali sopite / alla fine del viaggio / si chiudono a guscio».

È qui che il simbolismo della poesia trova la propria forma definitiva. Le ali, che per natura rimandano al movimento e alla libertà, rinunciano al volo e si raccolgono intorno a qualcosa che deve essere protetto. Non si spezzano, non precipitano, non vengono strappate al cielo. Si chiudono. E in questo gesto la stanchezza acquista una dimensione nuova, perché non è più soltanto perdita di energia, ma ricerca di riparo, desiderio di custodire ciò che il viaggio ha lasciato dentro di noi.

Il guscio è un'immagine ambivalente, può essere protezione e isolamento, rifugio e distanza, ma la poesia non ci obbliga a scegliere una sola interpretazione. Lascia che le possibilità convivano, senza trasformarle in una spiegazione definitiva.

Poi, dopo il movimento delle ali, rimangono due parole.

«È sera».

Non c'è bisogno di aggiungere altro. La brevità del finale non è soltanto una scelta stilistica, ma il compimento del percorso iniziato con le membra silenti e il corpo esausto. Il testo si restringe, il respiro si fa più breve, le immagini perdono ogni impulso al movimento, fino a quando la poesia sembra posarsi insieme alle ali che ha appena descritto.

La sera può essere quella di una giornata difficile, il momento in cui si cerca finalmente riposo, oppure può assumere un significato più ampio, diventando la metafora di una stagione della vita nella quale si impara a riconoscere i propri limiti. La forza di questi due vocaboli sta proprio nella loro capacità di non decidere per il lettore. Non sappiamo se si tratti di una pausa, di un congedo o soltanto di un momento di quiete, e forse non è necessario saperlo.

Perché Ali stanche non cerca di consolare, non promette una ripresa e non trasforma la fragilità in una lezione morale. Si limita ad accompagnare il lettore verso un punto in cui il movimento può finalmente cessare, senza che per questo venga meno il valore del viaggio.

È questa, forse, la sua qualità più autentica: la poesia non racconta soltanto la stanchezza, ma trova il modo di farla accadere dentro la propria struttura. Le ali si chiudono, i versi si raccolgono e la voce si ferma.

Rimane la sera, con il suo silenzio, e in quel silenzio ciascuno può riconoscere qualcosa di sé.

Perché anche fermarsi, qualche volta, è un modo di essere ancora presenti.

Sergio Batildi.

“Immagine realizzata con l’ausilio dell’intelligenza artificiale a esclusivo scopo illustrativo. Non rappresenta necessariamente persone, luoghi o fatti reali."

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