Per ricordare Giovanni Rapetti

Alessandria: Redazione Città Futura on-line

Il 26 gennaio è mancato il poeta e scultore alessandrino  Giovanni Rapetti. Nato nel 1922 a Villa del Foro, vicino ad Alessandria, frequentò l’Accademia Albertina di Torino e fu allievo di Manzù. Partecipò alla II Guerra mondiale e fu poi nella Resistenza, più volte celebrata e ricordata nelle sue raccolte poetiche. Dopo la guerra, si dedicò alla scultura e alla poesia dialettale, dando vita ad un mondo dei vinti, rappresentato in toni epici e lirici. La sua produzione poetica, sterminata, è stata pubblicata in varie raccolte e gli ha meritato numerosi riconoscimenti. Con Rapetti scompare il testimone di un’epoca ormai cancellata dalla modernità e il cantore di un mondo contadino combattivo, ribelle e consapevole dei propri diritti. Per rammentarlo, pubblichiamo qui di seguito due sue poesie, l’una dedicata al tema della guerra e del ritorno alla vita, l’altra al protagonista principale del paesaggio rurale alessandrino, quel fiume Tanaro che da sempre e per sempre accompagna le vicende della

quotidianità rurale. 

I rimòrs 

Cunsimà l' aqua e 'r fùa, er buj di cizi

finis que 'r cant, ra canta dl' anma an crizi

ra cumpanìa, 'r vuz, er còru, 'r viagi

tazu i lamèint, rimòrs, paura e curagi.

Soma rivà au segrìat 't pùai nèint viulèli

er grup che nein pùa sfè, nemanc tajèli

da que j' è i viv, dadlà j' è i mòrt, fantazma

ra carn e l' anma, fim, vapur, der plazma.

J' ùagg amburgnì dau su, diau dra supèrbia

mnì tajè i vel dl' afan, ombra catèrbia

j' oma cunsimà csé u tèimp dra vita

vivi u ricòrd di mòrt, prumesa mita.

Nùai rinegà, spergiuri, nùai traditur

nùai alienà da j' òmi, fam, sèi, d' amur

j' oma scavà der rèiz, sircà na guida

cuI diu ch' l' à anventà l' aqua pulida.

Metal, rùavi e lamìari, fùa, putèinsa

con u rimòrs 'd cujcòz 't pùai nèint stè sèinsa

l' angusa d' in andè ch' ut scaravèinta

j' oma avì pau dl' amnì, ‘d j' arnèiz ch' l' anvèinta.

J' oma avì pau dra uèra, dl' anma schiava

nùai j' oma pèrs u trènu anuà ch' I' andava

ribèl, turnà ar paìz, mari 'd mistìari

perdi ra mèint drìa Tani, l' aqua 'd iìari.

Sircà l' amur, perchè, 'r stagion dra pianta

l' ài fè l' amìa, l'ursgnùa cantè ra canta

brizà ra carn, ra giuventì, ra vita

andè sirchè 'r surgèint 'd na sfìara mita.

Sircà, scavà 'r pasà, da 'nuà ch' l’ amniva

ra tèra d' in paìz che nein cuntsiva

paròli, òss, atèint 'd nèint prufanèji

quintè i rimòrs di mòrt, da nèint zmentièji.

Er pus 'd "Fiuran” l' è sicc, tazu 'r paròli

er pus 'd "Verdira", l'òrt, ra rùava e 'r tòli

cullà 'd Pidrein, cou su rivà a ra sira

l' anma, cme 'n taragnà, à pèrs ra fira.

Forsi rimòrs ch’ a ’mzògna nèint spieghèji

segrìat dl' aqua e der fùa, da nèint zvelèji

ra carn e l'anma, frit e smèins, ra tèra

l' amur cor so stagion, ra mòrt mnì sfèra

I rimorsi 

Consumati l’ acqua e il fuoco, il bollire dei ceci

finisce qui il canto, dell’ anima in crisi

la compagnia, le voci, il coro, il viaggio

tacciono i lamenti, rimorsi, paura e coraggio.

Siamo arrivati al segreto che non si può violare

il nodo che nessuno può disfare, e manco tagliare

di qui ci sono i vivi, di là ci sono morti, fantasmi

la carne e l’ anima, fumo, vapore, del plasma.

Gli occhi accecati dal sole, diavolo della superbia

venuti a tagliare il velo dell’ affanno, ombra di moltitudini

abbiamo consumato così il tempo della vita

a vivere il ricordo dei morti, promessa muta.

Noi rinnegati, spergiuri, noi traditori

noi alienati dagli uomini, fame, sete, d’ amore

abbiamo scavato delle radici, cercato una guida

di quel dio che ha inventato l’ acqua pulita.

Metallo, ruote e lamiere, fuoco, potenza

con il rimorso di qualcosa di cui non puoi stare senza

l’ angoscia di un andare che ti scaraventa

abbiamo avuto paura dell’ avvenire, degli arnesi che inventa.

Abbiamo avuto paura della guerra, dell’ anima schiava

noi abbiamo perso il treno dove andava

ribelli, tornati al paese, madre di misteri

perduta la mente dietro Tanaro, l’ acqua di ieri.

Cercato l’ amore, il perché, le stagioni della pianta

le api fare il miele, l’ usignolo cantare il canto

bruciata la carne, la gioventù, la vita

per andare a cercare le sorgenti di una sfera muta.

Cercato, scavato il passato, da dove veniva

la terra di un paese che nessuno conosceva

parole, ossa, attento a non profanarle

raccontare i rimorsi dei morti, da non dimenticarli.

Il pozzo di “Fiuran” è asciutto, tacciono le parole

il pozzo di “Verdira”, l’ orto, la ruota e i contenitori

in quello di Pidrein, col sole arrivato a sera

l’ anima, come una ragnatela, ha perso la fila.

Forse rimorsi che non bisogna spiegarli

segreti dell’ acqua e del fuoco, da non svelarli

la carne e l’ anima, frutti e semi, la terra

l’ amore con le sue stagioni, la morte venuta a disfare.

-oOo-

U testameint  ’d barba Tani 

Cme fè Tani zmentièl? Pitòst scrivoma

pià u ton dra canta dl’aqua s’antunoma

quintè quant guti j’abu na memòria

na guta ‘d su e ruzà e ‘r mond listòria.

Tani uariva er crusti, culi ‘d Pidrein

Gipòt, sòp ‘d uèra, ra piòta dl’aspulein

ma ‘r man, chi ch’ài uarìs, diron e cali?

J’è manc Madòni a basta, dij quant bali!

Listòria d’in paiz aulong ar rivi

uanda che u tèimp u nas, uanda ‘t murivi

stòria da mila cant per din quant mila

‘d na lèingua pèrsa dicia a l’an dumila.

Lavava di lansó, ‘r ciapi der braji

di chì ammerdà, quancc pcà d’anmi fugaji

scagnet metà zì ‘nt l’aqua, frucia e bati

is dòni,’r j’ongi sgonfji, tòrzi e bati.

Setà pì ’vzein au su uardavu scuri

cul chè ‘d malincunia drèinta er j’uri

amur surtì viceindi, su e tèra

l’aqua, l’andè, unì, l’anma, sirchèra.

T’aughivi i pes ’mnì sì bucalè s-cima

l’afan ’d j’uzé cou su, per rivè prima

e Tani calm, lèint, l’istà der sabji

cul tèimp ch’a l’ava tèimp, zmurtava er rabji.

Ma te, dirigi i pass, d’andè anuanda?

Se ‘t nasi òmi at tuca ra dumanda

andè con j’aucc? Laurè, dré ‘r len-ni andavu

fè cme ra tèra e u su, ‘r percurs i l’avu.

D’inver stòrji ‘nt er stali, cuìzi, strason ‘d fiòca

guti ‘ns i véder, taz u lim ch’u cc-lòca

s’avghiva l’invisibil, ra paròla

er vachi ch’i masteju, l’aria ‘d còla.

Ma Tani n’è pì cul, l’aqua che ‘t divi

adès che t’avi amprèiz a lezi e scrivi

’mnì uèc, sdencià, cul aqua ra muriva

abandunà santé, burcé, ra riva.

Nein crì ‘d rundon piè ar vul dl’insèt ch’u neia

maznà long au santé tirèi ra preia:

“Onda ghironda da sì ‘r cant dra Fonda!”

Er vòrtiz pòrta sì dl’amnìs immonda.

Tani l’è ‘n lamèint sul, vo fè testamèint

se u to prugrès l’è is soma pì parèint

mnì ’d j’aucc parlè, cunfuz, curnagg e bèrti

scumpars l’ursgnó e ‘r cucu, quant alèrti!

Csé Tani taz, gumìta sul dra nita

d’in mond ch’ut crompa l’anma e ‘r còrp, ra vita

che ‘r pòver per scampè l’à vendì ‘n rugnon.

Mai vist i siur a fèli, né gram né bon.

Il testamento di zio Tanaro

Come fare a dimenticare Tanaro? Piuttosto scriviamo

preso il tono del canto dell’acqua ci intoniamo

raccontare quante gocce abbiano una memoria

una goccia di sole e rugiada e il mondo racconta:

Tanaro guariva le croste, quelle di Pidrein

Gipòt, zoppo di guerra, il piede dell’occhio pollino

ma le mani chi le guarisce, duroni e calli?

Non ci sono Madonne abbastanza, a dir quante balle!

Storia di un paese lungo le rive

dove il tempo nasce, dove morivi

storia da mille canti per dirne quanti mila

di una lingua perduta detta all’anno duemila.

Lavava delle lenzuola, le pezze dei pantaloni

dei deretani sporchi, quanti peccati di anime fugate

sgabello mezzo giù in acqua, sfrega e batti

‘ste donne, con le unghie gonfie, a torcere r battere.

Seduti più vicino al sole guardavamo scorrere

quel chè di malinconia dentro le ore

amore a sortire vicende, sole e terra

l’acqua, l’andare, uniti, l’anima, cercarla.

Vedevi i pesci affiorare a boccheggiare schiuma

l’affanno degli uccelli col sole, per arrivare prima

e Tanaro calmo, lento, le estati delle sabbie

quel tempo che aveva tempo, spegneva le rabbie.

Ma tu, dirigi i passi per andare dove?

Se nasci uomo ti tocca la domanda

andare con gli altri? Lavorare, dietro le lune andavano

fare come la terra e il sole, il percorso lo avevano.

D’inverno storie nelle stalle, cucire, straccioni di neve

gocce sui vetri, tace il lume che traballa

si vedeva l’invisibile, la parola

le vacche che masticano, l’aria appiccicosa.

Ma Tanaro non è più quello, l’acqua che dicevi

adesso che avevi imparato a leggere e a scrivere

divenuto sordo, sdentato, quell’acqua moriva

abbandonati sentieri, burchielli, la riva.

Nessun grido di rondone a prendere al volo l’insetto che annega

bambini lungo il sentiero a tirargli le pietre:

“Onda ghironda sale il canto della Fonda!”

Il vortice fa risalire sporcizia immonda.

Tanaro è un solo lamento, vuol fare testamento

se il tuo progresso è questo non siamo più parenti

venute altre parlate, confuse, cornacchie e gazze

scomparsi l’usignolo e il cuculo, quante allerte!

Così Tanaro tace, vomita solo della melma

di un mondo che ti compra l’anima e il corpo, la vita

che il povero per campare ha venduto un rene.

Mai visto i signori farlo, né i cattivi né i buoni.