Dicembre, Maurizio Donte

Dicembre

È secco il tempo e sopra a quei filari
traluce in cielo una rossastra vampa
e muore il sole, ed i pensieri amari
vagano insieme, errando sulla rampa

che porta al bosco, dove tu scompari.
L'erto sentiero dove l'orma stampa
questo mio passo solitario e pari
solo al dolore che nel cuor s'accampa;

stanco lo sguardo scivola d'intorno,
mentre l'inverno fugge via lontano
e non rimane nulla di quel giorno

in cui tenevo la speranza in mano.
Da questa strada non c'è più ritorno:
sì, t'amai, e sempre quell'amar fu vano.

Maurizio Donte